Meine alte Schule steht nicht mehr.
Sie wurde abgerissen.
Komplett.
Ohne Vorwarnung – an mich.
Niemand hat mich gefragt.
Nur die Turnhalle steht noch.
Die wurde neu gebaut, damals – als ich dort war – als Schüler.
Ich bin fasziniert davon, wie der Architekt versucht hat, beim Neubau alte Elemente zu integrieren.
Aber: Das ändert nur wenig – für mich.
Der komplette Altbau – alle Trakte sind weg.
Der Neubau: fast fertig.
Nur ein Trakt fehlt noch – da ist Baustelle.
Abgerissen, ohne, dass ich die Chance hatte, mich zu verabschieden – Fotos zu machen.
Zum Glück gibt es im Internet noch ein paar Bilder – aber nicht viele.
Ich versuche, mich zu erinnern, wann wir in welchem Klassenzimmer waren.
Es gelingt mir nur teilweise.
Oder kann es sein, dass wir mal länger im selben Klassenzimmer waren?
Die vergammelte Bananenmilch,
die 5 in Physik,
die alten Fahrradständer,
fliegende Kreide,
die geschwungene Treppe,
das Warten auf den Bus in der Aula – nach dem Nachmittagsunterricht,
Sitzen auf den Treppenstufen am Eingang,
der Vertretungsplan,
die Sekretärin,
Zigarettengestank aus dem Musiksaal,
vergammelte Sofas im Kollegstufenzimmer.
So viele Erinnerungen hängen an diesem Gebäude.
So viel Zeit habe ich darin verbracht.
So viel darin erlebt.
Die Schule steht nicht mehr.
Und die Erinnerungen – nur noch in mir.
Wenn ich sie nicht bewahre – und all die anderen –
dann sind sie weg.
Genauso wie die alten Mauern.
Wie muss das bloß sein?
Für Menschen, bei denen nicht nur die Schule nicht mehr steht?
Wo es auch den Bäcker nicht mehr gibt?
Und den Supermarkt?
Und das Feuerwehrhaus?
Und das grüne Haus an der Ecke?
Und die ganze Häuserzeile?
Weil irgendjemand der Ansicht war, es wäre besser, das alles wegzubomben?
Und die Erinnerungen gleich mit dazu?
Und die Geschichten.
Und die Menschen.
Meine alte Schule steht nicht mehr.
Sie wurde abgerissen.
Komplett.
